Ad libitum

Peut-être pas. Peut-être c'est une maladie. Peut-être ça me prendrait vers vingt-trois heures, systématiquement, un peu plus que vingt-trois. Peut-être la surface s'agrandirait en même temps que moi. Peut-être j'éviterais, par adroiture, ruse et parjure, j'éviterais ainsi, non je ne finis pas, je ne sais pas finir, j'éviterais d'entendre, de voir, de savoir ce que je fais, j'éviterais de dire le mot qu'il ne faut pas prononcer, j'éviterais, sur la pointe des chaussons, le moindre bruit qui permettrait qu'on m'identifie, oui, je me fondrais intégralement dans le décor. Ah (existe-t-il un autre signe que ah prolongé pour dire la jouissance ?).

Certains sont des enfants. Certains jouent magnifiquement bien du piano. Certains sont tristes. Certains ne savent que faire de leur tristesse. Certains ne peuvent regarder une tache sur un mur sans avoir le coeur serré. Certains ont tellement le coeur serré qu'il étouffent. Certains ne peuvent jamais grandir. Certains mourront enfants très vieux. Certains auront le charme suranné d'une langueur d'origine inconnue, à jamais. Certains n'auront pas peur de dire ce qu'ils ont sur le coeur. Certains auront oublié qu'ils en ont un. Certains se laisseront aller à la facilité. Certains gâcheront leur vie. Certains auront cette disposition naturelle à l'élégance. Certains restent des enfants. Certains doivent se cacher. Certains aiment se cacher. Certains veulent se cacher. Certains s'appuient encore à un arbre pour se maintenir en équilibre. Certains dorment le plus possible. Et certains rêvent définitivement.

Puis la larme coulera le long de la joue, très très très lentement. Et, chuchotant dans le noir, absoudra l'ironie.

Les bâtiments fortement illuminés, la conductrice les voit de loin, sur le pont qu'elle emprunte, de la rive droite vers la rive gauche. La nuit est tombée depuis qu'elle est sortie de la galerie où elle a entendu deux garçons évoquer St Petersbourg, ou plutôt l'un des deux garçons plus vieux sollicitant l'autre plus blond, probablement russe, d'une voix monocorde et continue, comme une basse continue, sur S.P. et où comment pourquoi.
Elle s'est ennuyée rive gauche, avec surprise rien n'y faisait prise, rien ne la retenait. Elle a écourté le vernissage où deux femmes parlaient trop fort à une cantonade inexistante, comme désespérément; elle a écourté les visites dans les magasins vides; elle a écourté la visite à la librairie pleine, après avoir consulté quelques pages de l'Entrée des Fantômes.
La Samaritaine morte veille sur un carrefour malcommode. Elle se fraye un chemin rageur vers le Nord à coups d'accélérations, de klaxons impulsifs, d'exclamations sardoniques, d'appels de phares impuissants. Elle se venge de la ville petite, brillante sans grâce, qui ne tient plus ses promesses, qui s'affaisse comme leurs ventres, qui envoie des signaux que plus personne n'entend ni ne regarde. (…)